En slamkrypare på linjen
Vinter. Men inte är det redan vinter? Mörkt är det när vi vaknar. Svart som i en säck. Tänder ett ljus. Ett säkert signalsystem, ljusen tändas, då blir det vinter. I år igen. Men först lite mera höst, inte? Vädertjänsten berättar hur trädens första gula färg är artegen. Sen kommer den röda, på något sätt utifrån. Den som alls inte signalerar liv och blod. Mycket riktigt övergår den i svart.
Väderfolket i rutan blev rent linneanskt. Jag skänker som ofta en tanke till den gamle Linneaus som sannerligen är en av våra största språklärare. Fann han inte orden ute i folkdjupet så svängde han ihop det själv. Myskmadra. Det kan väl ingen hitta på. Kvickrot. Kungsljus. Näckros. Fräken. Finns det ett linneanskt lexikon som bara diskuterar blomstrens språkliga rötter?
Nu landar säkert tvåhundra gäss ute på stubbåkern, vid sidan av tjugofyra sångsvanar. Skönt, då är det fortfarande höst i alla fall.
Äntrar motionscykeln. Min ungdoms filosof, Gruk, dansken Piet Hein, ansåg att cykeln var en av mänsklighetens mest snillrika uppfinningar. ”Man sitter när man går”. Motionscykeln lägger till ännu en definition. ”Man sitter när man går utan att komma vidare”.
Öppnar en ny bok i örat. Ljudboken tillägger också en definition. Avlyssnad låter den som om man aldrig hade läst de tryckta orden. Gross.
Det är Hemingways ”Farväl till vapnen”. Bara efter några sidor förstår man varför han blev en mentor för generationer av oss skrivare. Här sitter han, den unge amerikanske ambulansföraren, vid mässbordet med fältprästen som han gjort besviken genom att inte besöka dennes gamle far i Abruzzerna. De försonas filosofiskt när de byter tankar om hur det man beslutat sig för att göra ändå inte görs. Vilket alltid leder till att det aldrig blir gjort.
Den unge mannen är på väg till isiga stenöknen uppe i Kars. Första världskrigets blodigaste slagfält. Jag skrev om det i ett tidigare brev. Han väljer ett avskalat språk som skulle bli vårt föredöme. Men vi glömde att det också är slängigt, pojkaktigt, liksom i mungipan. Då minns jag igen min sergeant vid nattskjutningen. Stirra inte på målet sa han, du blir bara tårögd och ser ingenting. Rikta blicken mot något lite vid sidan om. Det är i ögonvrån du ser allt!
*
Ja, det är en slamkrypare på bilden. Den kravlade sig in i min lyriska quiz förra veckan och gjorde det omöjligt att lösa gåtan (utom för bokmalar som Bengt och Peter). Vers 5 är inte Viktor Rydberg utan Erik Gustav Geijer. Trist, Rydberg är mer spännande än Geijer som ändå har hållplatser överallt.
Rätt svar är alltså: Wennerberg, Fröding, Vitalis, Tegnér och – Geijer! På återhörande.
***
Tidigare brev återfinns på https://chsvenstedtnews.wordpress.com.